Salteador do Frigorífico Perdido

Chega a esta hora e fico cheio de fome. É mecânico, é matemático, não falha. Por muito que coma ao jantar, é-me impossível controlar esta ânsia de ir direito ao frigorífico e devorar todas as delicatessens de que está recheado. Sejam iogurtes de morango, seja fiambre, seja queijo. Não sou esquisito. Faço tostas, faço torradas, faço chá. Só não faço bolos porque a fome é tanta que não dá tempo. O meu cão olha para mim. Deve ter o mesmo mecanismo automático que eu tenho. Isto deve despertar à mesma hora - mas em horas caninas. 1h30: hora de cravar um biscoito ao dono. E assim o faço, é ritual. Eu e as minhas torradas. O cão e o seu biscoito.